Tren de carga

Hay una pregunta constante: ¿Y cuándo vuelves? También tiene versiones alternativas como ¿Por qué no has vuelto? o ¿Cuál es tu problema?

Creo que nunca he decidido no regresar; simplemente he decidido buscar lo que busco en otras partes. Cuando estaba terminando mi doctorado, a mediados de 1999, envié cartas a varios lugares, incluyendo Chile. Recibí respuesta de todas partes (casi). Adivinaron, excepto de Chile. Ante ese mensaje poco sutil, emprendí mi viaje de rutas torcidas y propósitos poco claros.

Hubo esfuerzos valientes como el BABLP2000 (Bringing Apio Back to La Pintana el 2000), pero fueron insuficientes para convencerme del retorno, al menos por ahora.

Si debo responder las preguntas hay un sinnúmero de razones potenciales:

1. No me hallo (o identifico) con el presente en el espacio largo llamado Chile.
2. Temo tener un hijo criado por ‘la nana’, ese eufemismo omnipresente de clase media para arriba. Padres ausentes de 8 a 8 y hay cosas que no quiero delegar.
3. No deseo ser parte del ‘nos fuimos quedando en silencio’ (como dirían Schwenke y Nilo). La presión de conformidad es demasiado grande.

Quizás las razones no sean muy buenas, o claras o racionales. Veinte años atrás fui tildado de ‘tecnocrático’, falto de conciencia y poco alternativo por algunos compañeros de universidad. ¡Cómo dan vueltas las cosas! En muchos casos los más alternativos han pasado ha ser el modelo del ‘establishment’. Sólo unos pocos han construido espacios propios, sin tener que quedarse en silencio.

Yo… sigo piola buscando lo que busco, no sé donde voy a terminar pero a alguna parte espero a llegar. Un día.

P.S. Hay veces que tengo que escribir las preguntas y dudas que rondan en mi cabeza.

1988: De regreso de mi amada, viajando frente al Estadio Nacional bañado de luz en una ‘liebre’ (minibus), quizás las once de la noche. Involuntariamente involucrado en una carrera entre choferes. Mi memoria detalla luces rojas y cumbias a todo volumen, mientras los choferes maniobran rompiendo espejos, ingenian encerronas hasta que finalmente chocamos. ‘Mi’ chofer baja con un pedazo de cañería, dispuesto a ’sacarle la mierda’ al otro chofer.

1992: De regreso de mi amada, viajando en la Panamericana Sur. Subo a la liebre y digo ‘estudiante’ mientras paso unas pocas monedas de baja denominación al chofer. El observa las monedas repartidas en la palma de su mano, abre molesto la ventana del conductor y tira las monedas. Luego gruñe “pasa concha ‘e tu madre” y parte con un rechinar de motor demasiado acelerado.

2010: De mi trabajo a mis amados. Hago parar un autobus en Creyke Road y el chofer me ve con un libro en la mano. Pago y de ahí el chofer me pregunta qué estoy leyendo. Le cuento que un bestseller que compré de segunda mano. El no lo conoce, pero me recomienda otros libros que cree que me van a gustar. Después de diez minutos bajo y el chofer me dice que tenga un buen día y que ojalá podamos hablar de libros otro día.

Todas las historias son ciertas hasta el último detalle; ¿Cuál es más increíble?

Es increíble lo que uno conserva en cajas y cajones. Dos décadas y decenas de miles de kilómetros más tarde encuentro un cassette de Mauricio Redolés. Repito: encuentro un cassette, uno de esos artículos de plástico con una cinta magnética que registra una copia de una copia de una copia del original de Mauricio Redolés que incluía una copia de ‘No importa’.

Por supuesto ahí recordé a Mauricio recitando ‘Hay viejos culeados que no creen en nuestro amor’ en televisión y cómo se les cayó el pelo a los del canal La Red. ¡Alguién se atrevió a decir ‘viejo culeado’ en la tele en mayo del Año del Señor de 1992!

Es increíble lo que gente mantiene en servidores ocultos en las antípodas. Una búsqueda de Taringa y Redolés me lleva a una versión MP3 de ‘No importa’. Toda la belleza de un poema que incluye:

Hay viejos culeados que no creen que en un poema se pueda decir ‘viejo culeado’

Existe una diferencia abismal entre este poema y la vulgaridad que inunda la televisión. ¿Cómo era posible ignorar esta diferencia y ser ofendido por un texto tan claramente poético?

Aprieta el cassette para escuchar ‘No importa’.

Sal de aquí me gritaste!

No vuelvas más con tu humanidad y tus niñerías!

No puedo evitarlo, pero jugar a mirarte más profundo de lo debido en realidad me pierde.

Cero coordenadas, cero elevación….solo un vacio arrollador es la respuesta!

Visto aquí:

La embajada de la República Bolivariana de Venezuela en Chile rinde un homenaje a este luchador del pueblo, digno ejemplo de consecuencia revolucionaria, responsabilidad y sacrificio, que tras su desaparición física se une a figuras ilio Recabarren, Salvador Allende y Gladys Marín como fuentes morales y guías en el desarrollo de la Izquierda chilena y latinoamericana.

¡¡Compañero Luis Corvalán!!
¡¡Presente, Ahora y Siempre!!

Y después se escuchó un aviso de crema lechuga en la radio de onda corta. El futuro pasado nos visitó—así de incógnito—para traer una noticia extemporánea. La misma República Bolivariana de la plata dulce en los tiempos de Escucha Chile. Contradicciones temporales.

Y sus veredas rojas.

Lejanía a barrio chino o más bien a esquina latina declarada.

Hacia dónde partiran tus habitantes luego que baje más la temperatura en Rio Servicehus?

Estocolmo, no te ilumines más en las mañanas con pastillas a magnesio!

Patriotismo de fútbol = amistad de facebook.

Dardo climático. Dardo en la paréd, en la chimenea o clavado en mi hombro.

Dardo decaído y convaleciente. Amotinado frente al número 100.

Profeta de puntería seca.

Frutales en la feria guardado en cajas plásticas esperndo una pinchada de mujer de pasillo y de pasada. De almuerzo con mantel a diseño experimental.

Dardo que recorres la jungla y la savana imperial detrás de un rino a ceronte.

Hasta quí llega tu viaje, parado por mi aliento a fin de semana, perdido en fin de semana secada a puñados de sol de invierno vitrificado.

Ya está el invierno instalado afuera. Hace frío.

Los rayos de sol por la ventana son un descanso breve a este extraño invierno donde la última lluvia de cambio climatico mojó más de lo deseado.

Algunas actividades de invierno me sacan de la rutilante rutina. La mora corre a mi alrederor y mueve su cola de invierno.

Ya está el invierno instalado afuera y yo sigo como congelado por dentro.

Recién se había secado la tinta del 22 de Abril en que dije “Tenemos, tengo, que encontrar ese Lucho Barrios interno…” y dos días atrás Don Lucho paró la chala, estiró la pata, pasó a mejor vida, llegó la parca y otros numerosos eufemismos que ya hemos cubierto. Vamos a extrañar ese amor de pobre, prefiero morir, ya te olvidé.

Don Lucho se une a nuestros tributos a Julio Martínez y David Turkeltaub. Eclécticos pero sentidos.