Tren de carga

Miro desde mi Acropolis al resto del planeta como pasaje vertical sobre dedo índice.

Aves, árboles, ríos, seres humanos circulando en torno al polo centro que marca mi antiguo báculo.

Acropolis contruida a barro de ciencia, de equaciones milenaristas y de risas de cafes al lado de la nieve eterna.

Pasan dos inviernos seguidos, dos otoños en remanente y mi Acropoli se tiñe de color anaranjado-violeta.

Julio reza su plegaria arábica. Teobaldo enciende fuego a los dioses de su olimpo.

Yo, adorno mis murallas de figuras soberbias intentando gibarizar mi espacio de siete dimensiones.

Me preguntas por Mahalanobis y no respondo por mi verguenza.

La siguiente hipotesis es clara: Las bases fundantes del sol, estan hechas de piernas amantes a sueños de Acropolis perdidas.