Author: Marcelo Page 4 of 13

Es domingo y ya preparo la idea de ir a almorzar bajo un invierno que no tuvinos y una primavera que se niega a partir.

Hoy el jardin me llamó a visitarlo y a ayudarle a configurarse como si la primavera exitiese en la memoria de un olvido recurrente.

Parece un domingo tranquilo pero en el fondo tras de mi los árboles, los bosques en la cordillera se secan y yo no puedo hacer mucho por ello desde aquí.

Cuesta entender y no tengo lenguaje para expresar lo que nos está pasando hoy bajo esta incertidumbre de tiempo, clima, de la sociedad vida.

Ahora parto a la feria a buscar frutas de un inviernos que no existió y frutas de una primavera que no llegará, forzando al máximo la existencia para una posible estabilidad.

Estabilidad efimera como los árboles que se secan atras de mi en una cordillera que parece ir en retirada.

Basicamente olvidado en un cajón de cuentas de viaje he dejado todo lo descubierto. Deseo viajar liviano sin brujula o teodolito sin tecnologías.

Necesitamos volver a un punto atrás pero no se en que año cae. Y volver e intentar nuevas lenguas ideas relaciones que mos lleven a otro futuro.

Talves con ideas y dogmas diferentes. Pero tambien puede ser peligroso y volvamos a repetir todo pero más exagerado

Ahí desearemos ser los mismos y seguro juraremos no caer para desviar nuevamente el camino

Desplazamientos en 5 lenguas diferentes. ¿Por que no me nombras de manera que te pueda entender?. El alba sale siempre por el este pero aquí la oscuridad se ha vuelto de súbito normal.

Camino ahora a paso lento por rieles de magneto sobre arcillas implacables. Los latidos del corazonnes indican que todos vamos en la misma dirección bajo la misma esperanza, bajo el mismo dolor escondido. Atocha puerta normal.

La luz a vuelto sobre nosotros para continuar el día. Miras la humanidad a traves de la ventana ocultando lo que ya sabes de mi, de los parroquianos del solar, del último eclipse y del día de mañana donde terminará este camino.

La trayectoria sigue fija en el paravrisas dibujada por cerros y cultivos programados por el maquinista en la estación. La realidad virtual hace maravillas y este engaño de viaje talvés nos dejará sentado en la puerta de la misma estación de partida.

Salgamos un rato para afuera y respiremos aire fresco ya que vivir este viaje full HD acondicionado solo nos alejará más de la realidad y del paisaje. Sigues descifrando la humanidad en la ventana quieta sobre el horizonte.

Pienso que nos trajo hasta quí si ayer dormía plasido en una comarca vecina al lado de una foresta y tu traducias carteles en la ciudad en busca escapando del calor.

A Tere Serra

Hace 1000 años llegué a Barcelona por la puerta ancha que lleva al corazón de su Catedral.

Ahí besé a migrantes y mendigos de sus calles y compartí hachis y caramel en bares nocturnos de marineros que regresaban desde el continente sur.

Vestí gótico, me escondí de policias y fui maleante por comprar mercadería en avenidas cargadas de viajeros perdidos por la humedad y el calor.

Miré al norte magnétco y ví la gran cruz entre tantas torres de construciíón sostenidas por la pietat misma que tienen sus ciudadanos.

Bajé al subte, tomé camino a fuentes de agua y a piezas escondidas, preparé vino y salé el pescado que llega a día fresco desde el mar Mediterráneo.

Barcelona tiene pendiente de rambla y tatuajes de motociclista en sus muros como señalética viva del virtuoso devenir en sus calles.

Aquí te dejo Barcelona por otros lugares y otras cabelleras, esperando que por fin te decidas a terminar ese maravilloso sueño de natura-construida que te ha heredado Gaudí.

Los antiguos navegantes y viajeros ya lo sabían. Como también lo sabían astronautas y colonos en otros planetas. Las tardes llegan tranquilas pero se extraña el jardin la conversación cotidiana el beso en la mejilla la comida de noche el sillón y los libros.

En lenguas diferentes los diarios informan novedades del futuro pero con énfasis contrarios que te sacan del colectivo venidero. No es querer volver sino desear que todos los que están lejos en 300.2 milisegundos compartieran el vino la pasta y la ensalada de la mesa.

Existe buena compañia en el viaje pero son muchos los años necesarios para caminar libre y sin condiciones. Aquí la vida parece que da todo pero al mismo tiempo se ríe a carcajadas por que sabe en lo profundo que estas navegando solo.

No se por que me obseciona la idea de saber sobre el tiempo. En un museo de arte en NY o al medio de una iglesia gótica en Milán saco mi celular y me pregunto ¿que hora es?

Rápidamente giro mis cordenadas y en un calculo mental instantáneo pienso que en el sur están despertando al día o sirviendo la última cena antes del match de futbol en un punto desconocido del continente.

No se por que al despetar en la mañana justo antes de que suene el despertador me pregunto ¿que hora es? como si el tiempo fuese la condición para decidir si hoy saldré a la calle vivo o muerto.

Algo a pasado en la historia con el tiempo que está escrito y que no lo hemos podido leer a pesar de las vueltas dadas a la misma manza. Algo que dice que el tiempo no existe y que solo es una questión de relojeros.

Son las 11 de la noche y los 33 grados no seden en una comarca en el corazón de Cataluña.

Camino por las calles buscando refugio a este día que nos castigó con sus látigo a 40°C de calor.

Pero aquí estas Cantabric. Tu barra iluminada por el reflejo de licores desconocidos en tu gran espejo. Tus maquinas traga monedas que me recuerdan caminatas de verano al lado de una playa al sur. La cerveza rubia en la barra y ese diario en lengua indecible que me muestra como han venido los días.

Aquí Cantabric parto otra cena en tu salón que se asemeja a la vida eterna.

No se si estoy en una calle de Bosnia o en el hospital de Alepo pidiendo a gritos comunicación a la base central por los heridos y destrozados que lleva la avanzada de hoy.

No se si estoy en una escuela en Gaza o al interior de un bosque tropical huyendo libertario de un UH-1que lanza su misil o riega de napal nuestro campamento siempreverde.

No se si estoy en un barrio de Santiago, Lima o Buenos Aires despidiendo a un narco, avisando la llegada de la dama blanca o celebrando la final de una copa sudamericana.

¡Madres no se preocupen por nosotros sus queridos hijos desahusiados en tantas batallas prescritas!

Solo cierren sus ojos y piensa que estamos felices en las calles todos juntos celebrando una noche de San Juan.