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Espacios prohibidos

Ya no pienses en un viento interminable o en una tormenta de nieve bajo un plano de noche de seis meses de latitud y longitud.

Ahora este el un sueño Ártico:

correr sin zapatos (sobre movedizos hielos de primavera) / tiene como premio / una orilla de 194.000 gansos / gritando en mayo / la entrada de los próximos seis meses de día.

Final del sueño Ártico => planeta verde hirviendo a la velocidad de una cacerola galáctica.

El instante mismo en que una pizarra blanca es atravezada por un plumón negro, infertility
sin dirección lógica, order
se transforma automáticamente en un espacio prohibido.

Ese es el mismo instante en que una atmósfera de septiembre es cortada por la fumarola de un jet comercial, sin dirección lógica, y transformada en un cielo prohibido.

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Volodia Teiltelboim y la piedra puesta en la arena

Hace dos horas murió llegando al fin de su siglo Volodia o la piedra puesta en la arena.

La historia del albatros Volodia ya es conocida, en especial sus heridas en el ala izquierda debido a su afán  de volar contra toda corriente, contra todo precepto impuesto.

Al final del tiempo y desde su agitado acantilado de retiro nos deleitó con sus vuelos imaginarios y pirotécnicos sobre otros grandes pájaros amigos del océano poético.

Sus historias sobre el ruiseñor Huidobro y el águila Mistral creo que lo llevaron a dejar un nido de albatros lleno de discípulos. Aunque el no lo sabe, yo soy uno de los más pequeños entre todos ellos.

Salud amigo del la igualdad! Salud amigo la colaboración, Salud amigo del pensamiento!

Que tengas buen viaje! Gran pájaro brillante de la mar océano!

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Tres encuentros con la muerte

Tuve tres encuentros con la muerte:

Hoy recibí un e-mail demasiado corto como para leerlo dos veces. Carlos Urrejola había muerto. Lo conocí hace quince años y hablamos de árboles, ballenas y de los pescados que llegaban en ese momento a la playa.

El jardín y las raíces de los árboles se extendían hasta el límite de los ideales hoy imposibles.

El e-mail fue demasiado corto como para leerlo dos veces.

Raúl Alfaro tocó a mi puerta y dijo que su esposa lloraba por su padre que había muerto. La tarde estaba más oscura y al cerrar la puerta sentí esa minima distancia al silencio absoluto de dos minutos en silencio.

Imagino a Pedro Álvarez sentado a la sombra de un piñonero en alguna plaza de Recoleta. Su luz bajó por la pendiente y fijó el verde que hoy llevan los taxis en la mañana.

Nadie tocó la puerta hoy y nadie estaba para regar las crudas plantas del jardin en la vereda.

Tuvieron que pasar noventa y nueve años para recibir la noticia celular: Petronila Miranda ha muerto.

Nunca antes había visto a alguien más hermosa como ella. Tan extensa y tan color a desierto de Atacama en sus largos dedos de drenaje de cuencas.

Miles de senderos fueron pensados para sostener su historia a tres yardas de una usina humeante.

Vimos su reflejo pasear al lado de la ventana. Amarrados a sus brazos, arrodillados a su cuello lloramos hasta que destellaban luces estereoscópicas en la pequeña pieza de hospital.

Tuvieron que pasar noventa y nueve años más para recibir un telex con la notica ya pensada.

A una distancia mínima de nada, a tres distancias fuertes sobre mi espalda, sigo y sigo buscando los papeles y la lógica que me saquen de esta rara realidad.

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Magia atrás

Sueños con magia marcha atrás “sorti” de la primera mirada de este día gris.

Nada fácil de imaginar. ¿Presente mirado desde tu pasado, olvidado y pasado atrás por noticias más interesantes del día?.

De mi libro surgen pájaros a buscar nuevas ramas secas, al tiempo de tu pasado que son imágenes logicas ciertamente lógicas en tu cabeza.

La velocidad se logra fácil cerrando los ojos y viendo pasar los destellos que eso produce. Si nada o nadie lo impide, el acto es perfecto y nada de peligroso.

Y ahora he caído (con mi para-caídas) a un tiempo pasado:

LINK A VIDEO DESAPARECIDO DE LAURIE ANDERSON

Rescato y guardo en mi caja de bronce las tecnologías que están construyendo las nuevas pirámides de Egipto!

El carbón se hace humo y contamina, pero el combustible de TRENDECARGA a golpes de bits estabiliza rápido el giro del planeta.

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Lo real e irreal de Tren de Carga

Cuando me invitaron a escribir en Tren de carga, pasé varias horas pensando en dos cosas simples:

Que podría decir más allá de lo que me dedico hoy y, con que frecuencia lo podría hacer ya que pienso a menudo que hago mil cosas durante el día y muchas veces no alcanza para lo bueno.

Sobre escribir algo interesante, eso ya no me abruma pues hace tiempo comprendí que tanto la escritura, la filosofía, como el baile entretenido requieren de un método y de un trabajo de hormiga para lo cual hoy no tengo paciencia, pero la cual me gustaría mucho recuperar.

Dado estos motivos y razones decidí rayar esta pared con ideas e intentos parrafales que cumplieran la condición de demandar poco tiempo y de tener como contenido único algunas ideas que en su escrituras me entretuvieran un poco[como vuelo de pelícano que en realidad (como pajarólogo que soy) para mi es algo que me gustaría vivir].

Si alguien conoce a V. Huidobro, N. Parra, Malarme y Baudelaire se dará cuenta de los intentos de plagio en mis escritos y sobre todo de lo poco ingenioso que resulto a ratos. Pero como dice mi co-autor Apiolaza y mi horóscopo dominical, esto es internet y sobre todo, esto es para mi un entretenido ju(e)go refrescante.

Saludos!! y agiten sus banderas que nos vemos en la próxima estación de Tren de carga.