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Barcelona on line

A Tere Serra

Hace 1000 años llegué a Barcelona por la puerta ancha que lleva al corazón de su Catedral.

Ahí besé a migrantes y mendigos de sus calles y compartí hachis y caramel en bares nocturnos de marineros que regresaban desde el continente sur.

Vestí gótico, me escondí de policias y fui maleante por comprar mercadería en avenidas cargadas de viajeros perdidos por la humedad y el calor.

Miré al norte magnétco y ví la gran cruz entre tantas torres de construciíón sostenidas por la pietat misma que tienen sus ciudadanos.

Bajé al subte, tomé camino a fuentes de agua y a piezas escondidas, preparé vino y salé el pescado que llega a día fresco desde el mar Mediterráneo.

Barcelona tiene pendiente de rambla y tatuajes de motociclista en sus muros como señalética viva del virtuoso devenir en sus calles.

Aquí te dejo Barcelona por otros lugares y otras cabelleras, esperando que por fin te decidas a terminar ese maravilloso sueño de natura-construida que te ha heredado Gaudí.

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Tan lejos talvez

Los antiguos navegantes y viajeros ya lo sabían. Como también lo sabían astronautas y colonos en otros planetas. Las tardes llegan tranquilas pero se extraña el jardin la conversación cotidiana el beso en la mejilla la comida de noche el sillón y los libros.

En lenguas diferentes los diarios informan novedades del futuro pero con énfasis contrarios que te sacan del colectivo venidero. No es querer volver sino desear que todos los que están lejos en 300.2 milisegundos compartieran el vino la pasta y la ensalada de la mesa.

Existe buena compañia en el viaje pero son muchos los años necesarios para caminar libre y sin condiciones. Aquí la vida parece que da todo pero al mismo tiempo se ríe a carcajadas por que sabe en lo profundo que estas navegando solo.

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Nada pasa si no hay tiempo

No se por que me obseciona la idea de saber sobre el tiempo. En un museo de arte en NY o al medio de una iglesia gótica en Milán saco mi celular y me pregunto ¿que hora es?

Rápidamente giro mis cordenadas y en un calculo mental instantáneo pienso que en el sur están despertando al día o sirviendo la última cena antes del match de futbol en un punto desconocido del continente.

No se por que al despetar en la mañana justo antes de que suene el despertador me pregunto ¿que hora es? como si el tiempo fuese la condición para decidir si hoy saldré a la calle vivo o muerto.

Algo a pasado en la historia con el tiempo que está escrito y que no lo hemos podido leer a pesar de las vueltas dadas a la misma manza. Algo que dice que el tiempo no existe y que solo es una questión de relojeros.

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Cantabric

Son las 11 de la noche y los 33 grados no seden en una comarca en el corazón de Cataluña.

Camino por las calles buscando refugio a este día que nos castigó con sus látigo a 40°C de calor.

Pero aquí estas Cantabric. Tu barra iluminada por el reflejo de licores desconocidos en tu gran espejo. Tus maquinas traga monedas que me recuerdan caminatas de verano al lado de una playa al sur. La cerveza rubia en la barra y ese diario en lengua indecible que me muestra como han venido los días.

Aquí Cantabric parto otra cena en tu salón que se asemeja a la vida eterna.

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Noche de San Juan

No se si estoy en una calle de Bosnia o en el hospital de Alepo pidiendo a gritos comunicación a la base central por los heridos y destrozados que lleva la avanzada de hoy.

No se si estoy en una escuela en Gaza o al interior de un bosque tropical huyendo libertario de un UH-1que lanza su misil o riega de napal nuestro campamento siempreverde.

No se si estoy en un barrio de Santiago, Lima o Buenos Aires despidiendo a un narco, avisando la llegada de la dama blanca o celebrando la final de una copa sudamericana.

¡Madres no se preocupen por nosotros sus queridos hijos desahusiados en tantas batallas prescritas!

Solo cierren sus ojos y piensa que estamos felices en las calles todos juntos celebrando una noche de San Juan.

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Una tarde para Bolaño

4:40 pm y comienza la lluvia inesperada en la montaña.

Correr por la carretera. Tu detienes el auto que como salvavidas me tiende la última mano frente al abismo.

No quería ahogarme en la tormenta ni bajo el ruido de relámpagos interminables y desconocidos.

Las frutas se compran frescas en la Plaza Mayor me dijiste lo cual viniendo de tí creo que es completamente veridico.

Luego en mi refugio. La lluvia afura indica que será una tarde exclusiva para Bolaño.

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Crisis de punto de vista

¿Qué te hiciste? ¿Dónde estás? Crisis de punto de vista, ya que lo que viene se avizora más breve que lo que ya pasó. Revisamos nuestras listas, plantamos árboles, tenemos hijos-casa-perro-gato-auto, tenemos más de lo que soñamos en algún momento pero el tiempo se escurre entre los dedos.

¿Qué sigue? En un momento nos damos cuenta de que hemos perseguido espejismos (y algunas verdades maravillosas). ¿Cuánto podemos y debemos dar de lo que hemos aprendido? Queremos evitar los mismos errores, mostrar nuestros sentimientos y aproximarnos a los ideales que soñamos con una banda sonora de David Sylvian.

¡Feliz cumpleaños! (atrasado para variar, tarde como Tren de Carga).

Saliendo de la primera clase del año—en que estúpidamente logré antagonizar con un estudiante que no estaba dispuesto a participar—pregunto abiertamente “¿Hay algo más?”. Tal vez necesitamos juntarnos en el patio de un buen restaurant y conversar una comida pantagruélica, unas buenas cervezas e inventar los próximos veinte años; con la marca que realmente queremos dejar.

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Póstumo

El vino entibia sueños al jadear…

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La luna

Saber del hiperespaccio y de ondas electromagnéticas que avanzan me da lo mismo.

Hoy es tiempo para la luna.

Para esa vieja blanca con manchas a meteoritos distraiidos.

Para esa esclava atrapada a cadenas de atracción gravitacional.

Nada sabe mejor que una luna extra-L junto a un vino helado por el tiempo.

Suena el teléfono y me dices:

Ya es el tiempo de mirar la luna.

Desde el antiguo bosques, con tus binoculares eléctricos la persegirás hasta el borde del filmamento.

Hoy es tiempo para esa espía delirante.

Y todo en el planeta cambiará de giro a otro eterno centro.

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A puerto seguro

Flamante en la calle viajando a 50 k x h.

A puerto seguro me digo.

De pronto un camión sale de no se donde.

Se incrusta en mi parabrisas.

Se infla el AirBag y no re cuerdo mucho más.

Al salir te dije que me iría despacio para llegar a puerto seguro.

Nada que hacer con estos malditos idiotas protegidos por sus corazas de bondad!