Vienes tarde otra vez, como tren de carga

Month: January 2010

El temor de las gaviotas

El temor de las gaviotas es el olvido, por eso batallan día y noche por mantenerse en el aire. Las gaviotas no usan computadores—al menos no comunmente—pero si lo hicieran estarían en una corriente constante cambiando su status en Twitter y Facebook. Estoy moviendo un ala, ahora estoy moviendo la otra, cagué a un humano distraído, acabo de pescar un pez. No, corrección: se escapó. Le quité un pez a otra gaviota… y así sucesivamente.

Las gaviotas buscan establecer una vida virtual, que puede ser observada y admirada por otras gaviotas. ‘Mmm, esta gaviota parece ser exitosa, aunque nadie daba un peso por ella’, piensan las otras gaviotas. ‘Mmm, esta gaviota usa Olapón y por eso tiene todas las plumas brillantes’ piensan las otras gaviotas… y así sucesivamente.

Otra de las herramientas contra el olvido son la memoria selectiva y la nostalgia. Las gaviotas extrañan los días en que volaron más rápido y sus plumas eran más blancas. Las gaviotas repiten sus historias exitosas y olvidan los fracasos de pesca. Y así venden una vida editada a todas las otras gaviotas que leen ávidamente los cambios de status con envidia secreta.

[Con perdón a Juan Salvador]

Gaviota en Twitter: ‘Estoy parada en un auto de tren de carga’.

Sospecho

Sospecho de mi mismo y sobre todo de mis últimas indecisiones.

Sospecho de mi revolución ya que he caído en la maldita refrigeración de las ideas. Huelo a museo ideológico y a techo de palomas.
Sospecho que algo está dado vueltas y sigo con la obsesión de formar un conjunto folclórico.

Si a alguien debo echarle la culpa, son eso magos que otra vez han contaminado mi foresta!

Los magos

Los magos empapelaron las murallas, paredes y panderetes con sus promesas. Los magos nos contaron historias maravillosas, haciendo palidecer la resurrección de Lázaro y la caída vertical de Icaro. Los magos nos pidieron solamente un pequeño favor: ‘marca nuestros nombres en un pedazo de papel’.

Los árboles son testigos de este procedimiento engañoso y repetido. Si les preguntas ‘¿Saben la historia de los magos?’ ellos ríen con voz quejumbrosa y titilando sus hojas. Por supuesto que la saben porque pasa cada pocos años. Somos los humanos los de memoria escasa.

Los magos tienen gustos variados de bebidas; algunos catan vinos tintos de regiones altamente específicas del planeta, otros beben cerveza y la llaman ‘pílsen’ con acento en la i. Algunos de los primeros prefieren cepas de lugares remotos de Irán. Los magos de menor pelaje beben cualquier cosa que se les ponga por delante.

La mayoría de los magos olvidarán sus promesas el mismo día en que las hicieron. Los magos tienen la loca idea de prometer lo imposible y—algunas veces—indeseable, porque suena bien.

Por alguna razón extraña los humanos dieron poder a los magos y nos arrepentimos. Una manera de recuperar el poder es convertirse en mago, pero eso derrota el objetivo. Otra manera es subvertir el orden de manera pacífica, una pieza a la vez. Cada pequeña acción, cada desacato minúsculo se acumula y recuperamos un poblon: un cuanto de poder.

Quizás si muchos de nosotros aplican los principios cuánticos de la subversión los magos van a ser menos atractivos. Las paredes, murallas y panderetes van a atraer menos giles y otorgar menos poder a los magos. Ese es mi sueño y este uno de mis cuantos contra los magos.

Vengo del lujurio

Vengo del lujurio meridiano.

Ese que se engancha a la salida de las sabrosas fiestas desparentales.

Lujurio eclipsado de pasado perfecto, lleno de livianas conclusiones y lejos de epidemiales materias intelectuales.

Aquí les tiro parte de esta torta combulsionada de porquerias! De lujuriosas ideas sacadas de pasados en barrio provinciano!

A ratos inocente lujurio, lejos de si, muy lejos de la muerte perfecta en sus perfecciones de muerte.

A ratos, arrepentido lujurio lejos del intelectual cansancio invernal.
A ratos, epidémico lujurio sacado de horas en ecuaciones misteriosas que parafrecean mi memoria.

Poeta tuerto de las ideas! Ven a beber vino en vaso plástico a mi terraza!

Sientate un rato aquí a pasar las ideas, hasta que vomitemos juntos en macro ondas cerebrales!

Colgado

Colgado de la mano de un universo, como un aeroplano susoendido.

Sin infinito posible a mis pies y solo mirando los bosques que se encumbran frente a tardías estrellas.

Colgado de un gancho de planeta, a macro-grúa en metros muy cúbicos, como giroscopio ecuatorial que huele a fotosíntesis.

Sin infinito posible en la cabeza y cerrando los ojos al vértigo de edificios desplazados por el viento.

Llevo tres horas esperando mi redención, pero al parecer ya no se creen el cuento del chico del Titanic.

Óvalo de genes insospechados, cuadrados de neuronas inconexas, pirámidales construcciones fíbricas me agobian en la tarde!

Sigo colgado despues de las tres horas y ya no me creo en la paciencia recional, modesta y simple de tabaquiería de supermercado.

Nada personal es mi sospecha del próximo caído segundo, pero mis adversarios preparan el caldero vivo y no veo a más presas frescas que la mia propia.

Colgado en una elíptica operacional, dirijo mis flujos sodiacales hacia una nueva písta cuasi digital.

Un día de la Marmota o una simple elección de presidente

Experimento 3: repetición 7

7:00 am: prendo mi televisor

7:15 am: primeras mesas se configuran en lugares lejanos a mi realidad

8:00 am: un individuo huye por que no quiere asumir de vocal. Es detenido por la policia

8:03 am: llega ua señoa de edad y vota. Comenta sobre el almuerzo que preparará hoy, sobre sus proyecciones.

9:26 am: set de televisión al aire libre. Como siempre no hace frìa ya que es verano

10:00 am: llega a votar la presineta deñ país. Sus vecinos la aman como quien ama algo preciado. Levanta una mano y se hace el silencio.  Cae su voto a la urna del oráculo.

10:15, 10, 45 y 10:58 am: Candidatos llegan a vota con sus séquitos del ayuntamiento. Prometen ganar, prometen cambios, prometen futuro, prometen pasados y sobre todo prometen escucharme.

12:00 am. periodistas intentan inventar noticias, inventar verdades, inventar novedades que segùn lo observado no existen en el experimento.

3:12 pm: un calor soporífero sigue sobre la ciudad. Los candidatos duermen una siesta despues de probar una zandía.

4:13 pm: se cierra la primera mesa. Comienza la cuenta de votos. Los periodistas siguen el suceso y los panelistas intelectuales invitados hacen sus proyecciones con un solo punto en el hiperespacio.

4;37 pm. más mesas cierran y comienzan sus cuentas alegres, o tristes o esperadas. Ajuste de modelos y proyecciones ocurren en los set de televisión indicando tendencias claras y positivas para todas las tendencias.

6:00 pm. habla el estado y se inicia un silencio de oro. Nulos, blancos, bien emitidos. Algunos sonrien, otros lloran la catàstrofe. Hace calor este día de verano.

6:47 pm. comienzan los llamados telefónicos, los ajustes de cuentas, las peticiones de diverso orden. Nadie està tranquilo. Ya el set al aire libre se ha retirado y ya no interesa el conteo de votos en los locales humildes.

Es hora de los intelectuales, los políticos y sobre todo de olvidar los ojos del pueblo.

8:00 pm. segundo reporte de la oficina del gobierno. Marca una tendencia clara a su vez catastròfica y a su vez delirante. La chica de la TV de hace muchos años se toma la pantalla y analiza técnicamente la tendencia a un futuro.

Y pensar que yo soy capaz de asegurar a los míos que mañana saldrá el sol!

8:37 pm. en las oficinas de registro de cada comando comienzan las culpas y a su vez la alegría de los aciertos.

10:00 pm. un nuevo registro de la oficina del gobierno. Las cosas son claras. Gana el candidato indicado por el pueblo. Ese pueblo ya olvidado y sobre todo utilizado.

10:32 pm. el candidato perdedor habla. No perdió, no está triste, seguirá en el camino, en su verdad que es distintas a la mía.

11:00 pm cierre del experimento.

Y por que tanto poeta?

Hace algún tiempo, se abrió un concurso de poesía en mi país.

Sus bases, bastante rigurosas en la forma y fondo, hacian pensar que en un pais de poca masa crí(p)tica una respuesta de 50 a 100 manuscritos sería un logro fenomenal.

Un mínimo de páginas, un mínimo de espacio, un mínimo de elaboración eran restriccciones para dejar fuera a muchos aficionados como yo.

Sopresa grande hubo en la editorial, cuando al dead line del concurso finalmente llegaron 900 trabajos!, Es decir 900 potenciales libros, malos o buenos que correspondian a 900 personas que dedicaron más de alguna hora a expresar “algo” en “alguna forma” sobre otro “algo” que les parecía relevante dentro de su perspectiva de espacio y tiempo.

Lamentablemente habría un premiado, uno que finalmente sería de seguro el subjetivamente mejor.

Pienso en porque tanto poeta y porque tanta tradición en torno a la poesía en este espaicio de planeta?. Si buscamos un poco, podemos encontrar algunas respuestas.

Dentro de todas las alternativas, la que más me gusta es la relacionada con nuestro que hacer antes de la hispanidad. Si no soben a que me refiero, me refiero al hecho de que los pueblos antiguos sobre américa no manejaban una escritura, sino que una tradición oral.

Para que las historias de grandes guerras, pérdidas, conquistas, catástrofes o ritos perduren en el tiempo requerían de un lenguaje ORAL.

Algo no simple. Más bien un lenguaje exagerado, fácil de recordar y que llame la atención a la memoria que finalmente con la escritura se transformó en la poesía.

Por eso habemos tantos poetas en estas tierras!

Mis ideas grandes primero las expreso en versos largos, buenos o malas pero versos!

Mis ecuaciones y flechas de flujo primero son signos en un poema!

Que perdidos están los agentes de Innovación Tecnológica!

Que perdida está la presidenta de la agencia de Presupuestos Científicos!

Más que dinero para grandes máquinas, necesitamos dinero para tener ´grandes poetas!

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