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Chile Comunicación

Forma y fondo

Un día de 1991(?) Mauricio Redolés remeció la televisión, cuando despúes de que le pidieran que recitara uno de sus poemas empezó: “Hay viejos culiados que no creen en nuestro amor…” Era un escándalo de forma decir viejos culiados en la televisión, pero curiosamente no era un escándalo de fondo la censura demoledora.

Hoy, casi 30 años después, la TV no se atreve llamar por su nombre al perro Negro Matapacos. La forma se traduce en “periodistas” o lectores de noticias complicados, atragantados, temerosos de pronunciar un nombre en las noticias. El fondo es el miedo y la violencia sempiterna de la censura.

A veces nos ofrecen cambios de forma, una capa de pintura, un parche delicado, sobre la herida larga y maltratada. Queremos cambios de fondo, que se expresen por supuesto en forma también, pero que no nos dejen esperando otros treinta años para ver que nos metieron el dedo en la boca. De nuevo.

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Momento de inestabilidad

Hace tiempo que no sentía tanta inestabilidad.

Las personas en las avenidas de la ciudad corriendo y gritando como si el sol se hubiese detendino en un punto para luego no avanzar.

Los ojos gritan ya que el silencio de las voces se expande como ondas llenando de fuego y rabia edificios de gobierno e iglesias eximidas.

Ahora nadie nos puede decir que es lo que debemos hacer. Nadie puede hablar y mudos estamos frente a las pantallas digitales.

Como bien lo ha dicho mi amigo Nicolas “la palabra ha perdido su sentido y ha comenzado la violencia”

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Al fondo los árboles se secan

By Marcelo Miranda

Es domingo y ya preparo la idea de ir a almorzar bajo un invierno que no tuvinos y una primavera que se niega a partir.

Hoy el jardin me llamó a visitarlo y a ayudarle a configurarse como si la primavera exitiese en la memoria de un olvido recurrente.

Parece un domingo tranquilo pero en el fondo tras de mi los árboles, los bosques en la cordillera se secan y yo no puedo hacer mucho por ello desde aquí.

Cuesta entender y no tengo lenguaje para expresar lo que nos está pasando hoy bajo esta incertidumbre de tiempo, clima, de la sociedad vida.

Ahora parto a la feria a buscar frutas de un inviernos que no existió y frutas de una primavera que no llegará, forzando al máximo la existencia para una posible estabilidad.

Estabilidad efimera como los árboles que se secan atras de mi en una cordillera que parece ir en retirada.

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Miradas

Trasvasije de ideas

Me paro frente a una clase y hablo, muevo los brazos, apunto al pizarrón*: diagramas, ecuaciones básicas, fotos. Agito los brazos un poco más, camino, paseo, murmuro,… Apunto al pizarrón.

Estoy tratando de mover ideas de mi cabeza. Mi entendimiento, punto de vista, sesgos y lecciones aprendidas a porrazo limpio. Enumero, y quiero transformar el pizarrón en una cañería que conecta mentes. Pero hay goteras, llaves, desviaciones y llega una magra cantidad del contenido inicial.

Quizás yo soy el viejo fome, pero me cuesta conectar y reducir esas goteras. Actividades interactivas, códigos QR, video parecen no hacer mucha diferencia. Tal vez soy yo: no cuento el secreto de la manera apropriada, muy a lo bruto y con poca paciencia. Tal vez es el tema: maldita estadística y sus leseras significativas. Lo que sea, estoy en un mundo de salas de clases llenas de goteras en el transporte de ideas.

*Pizarrón, bueno un whiteboard con marcadores en vez de tiza.

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Distancia

Basicamente olvidado en un cajón de cuentas de viaje he dejado todo lo descubierto. Deseo viajar liviano sin brujula o teodolito sin tecnologías.

Necesitamos volver a un punto atrás pero no se en que año cae. Y volver e intentar nuevas lenguas ideas relaciones que mos lleven a otro futuro.

Talves con ideas y dogmas diferentes. Pero tambien puede ser peligroso y volvamos a repetir todo pero más exagerado

Ahí desearemos ser los mismos y seguro juraremos no caer para desviar nuevamente el camino

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Miradas Viajes

Volví al sur

Volví a los cuarenta y tres grados y medio latitud sur, un poco más oscuro, un poco más alegre de haber conocido a esa humanidad diferente. El ritmo de las islas tropicales es contagioso, aproveché de leer novelas, soñar universos alternativos y ver menos televisión. Comí menos y diferente, raíces, pescado y ensaladas; piña y lechosa a destajo.

Recordé paisajes antiguos, también tropicales, con árboles que salvaban del sol atormentador. Pensé en la destrucción de los manglares, la prisión de islas artificiales y de centros vacacionales de plástico. Disfruté viajes en autobús sin ventanas, llenos de colegiales de colores y religiones diferentes. Se reían como nos reíamos nosotros. Son nosotros de décadas anteriores: iguales y merecedores de las mismas oportunidades.

El nivel del agua está tan arriba: un par de metros y ya no hay casa, ni cosecha. El mar lame los bordes mientras el mundo se calienta y nos demoramos pensando en decidir lo correcto. Las islas son los primeros testigos, pero todos vamos por el mismo camino.

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Metablog Miradas

Vuelta a borrador

He ido revisando lentamente, restaurando en ciertas ocasiones, pero llegué a un punto en que no puedo encontrar el sueño original. Tras los ataques malandras y mala clase a Tren de Carga de unos años atrás, use Archive.org, pero de alguna manera eso fue borrado y ya no hay vuelta atrás. La memoria alcanza hasta fines del año 2010—lo que no es poco—y del resto, vaya uno a saber.

Pensé en hacerme mala sangre, pero creo que hay que apreciar la impermanencia del medio, ser Budistas electrónicos y let go. Respirar profundo, meditar sentado en un cojín y abrir nuestras mentes a la verdad permanente: no hay URL que resista el paso del tiempo.

De a poco estoy cambiando a borrador los artículos más antiguos y pensando en el desafío de escribir mejor, más seguido y más alegre en el futuro.

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Atendiendo la hora

Desplazamientos en 5 lenguas diferentes. ¿Por que no me nombras de manera que te pueda entender?. El alba sale siempre por el este pero aquí la oscuridad se ha vuelto de súbito normal.

Camino ahora a paso lento por rieles de magneto sobre arcillas implacables. Los latidos del corazonnes indican que todos vamos en la misma dirección bajo la misma esperanza, bajo el mismo dolor escondido. Atocha puerta normal.

La luz a vuelto sobre nosotros para continuar el día. Miras la humanidad a traves de la ventana ocultando lo que ya sabes de mi, de los parroquianos del solar, del último eclipse y del día de mañana donde terminará este camino.

La trayectoria sigue fija en el paravrisas dibujada por cerros y cultivos programados por el maquinista en la estación. La realidad virtual hace maravillas y este engaño de viaje talvés nos dejará sentado en la puerta de la misma estación de partida.

Salgamos un rato para afuera y respiremos aire fresco ya que vivir este viaje full HD acondicionado solo nos alejará más de la realidad y del paisaje. Sigues descifrando la humanidad en la ventana quieta sobre el horizonte.

Pienso que nos trajo hasta quí si ayer dormía plasido en una comarca vecina al lado de una foresta y tu traducias carteles en la ciudad en busca escapando del calor.

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Barcelona on line

A Tere Serra

Hace 1000 años llegué a Barcelona por la puerta ancha que lleva al corazón de su Catedral.

Ahí besé a migrantes y mendigos de sus calles y compartí hachis y caramel en bares nocturnos de marineros que regresaban desde el continente sur.

Vestí gótico, me escondí de policias y fui maleante por comprar mercadería en avenidas cargadas de viajeros perdidos por la humedad y el calor.

Miré al norte magnétco y ví la gran cruz entre tantas torres de construciíón sostenidas por la pietat misma que tienen sus ciudadanos.

Bajé al subte, tomé camino a fuentes de agua y a piezas escondidas, preparé vino y salé el pescado que llega a día fresco desde el mar Mediterráneo.

Barcelona tiene pendiente de rambla y tatuajes de motociclista en sus muros como señalética viva del virtuoso devenir en sus calles.

Aquí te dejo Barcelona por otros lugares y otras cabelleras, esperando que por fin te decidas a terminar ese maravilloso sueño de natura-construida que te ha heredado Gaudí.

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Miradas

No seas tropical

“No seas tropical”—me dicen indignados. Las desviaciones del color marengo y café carmelita los ponen nerviosos.

Debería conformarme con café instantáneo y kilos de azúcar, las comidas de costumbre y los paseos de otrora.

Hoy me despierto y hay lagartijas en los rincones, aire tibio y húmedo, gente tremenda que se mueve a otro ritmo. Veo un manglar desde la ventana y barcos que guiñan al ritmo de las olas.

Cada vez que vuelo me da cargo de conciencia con los kilos de carbono, hasta que recuerdo que trabajo incrementando la densidad de la madera de los árboles y me relajo. Tengo créditos de carbono hasta el aburrimiento.

Bienvenido a Fiji.